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Tuesday, 9 July 2024

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Poésie vol d`oiseau Christian Prigent Poésie vol d'oiseau Essai POÉSIE VOL D'OISEAUX Tel l'enfant rimbaldien qui lâchait, « frêle comme un papillon de mai », son bateau de papier sur la flache ardennaise, Jacques Demarcq lâche depuis trente ans dans le paysage poétique français d'étranges oiseaux de langue. Les poètes, d'Aristophane à Cummings, en passant par Cyrano et Khlebnikov aiment les oiseaux. L'affaire est sexuelle, suggère Freud. Demarcq ne contredit pas: « c'est – sexe », et l'oiseau creuse, « ouvert au trouble », le ventre du ciel. Éros fait écrire, soit. Mais la question est moins: d'où vient ce qui s'écrit? Poésie a vol d oiseau english. que celle-ci: que fait le fait d'écrire – qui libère et fasse jouir? Rien n'a lieu qu'au lieu de la langue. En ce lieu, suspendu au bord de la parole, l'oiseau verbal (sexuel, volatil) parodie l'homme (parole psittacisée) qui parodie l'oiseau (instinct de ciel). Merle moqueur, ara mécanique, geai bavard, pie voleuse, « zozio » est le nom d'une volubilité trans-animale et trans-humaine, un passage entre les définitions, une suggestion d'infini portative et discrète.

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Plutôt le vol de l'oiseau par Fernando PESSOA Plutôt le vol de l'oiseau qui passe sans laisser de trace, que le passage de l'animal, dont l'empreinte reste sur le sol. L'oiseau passe et oublie, et c'est ainsi qu'il en doit être. L'animal, là où il a cessé d'être et qui, partant, ne sert à rien, montre qu'il y fut naguère, ce qui ne sert à rien non plus. Poésie a vol d oiseau luneau. Le souvenir est une trahison envers la Nature, parce que la Nature d'hier n'est pas la Nature. Ce qui fut n'est rien, et se souvenir c'est ne pas voir. Passe, oiseau, passe, et apprends-moi à passer! Alberto CAEIRO Le gardeur de troupeaux (1914) Poème posté le 05/06/21 par Tigrou Poète

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À vol d'oiseau Où va-t-il, l'oiseau sur la mer? Il vole, il vole... A-t-il au moins une boussole? Si un coup de vent Lui rabat les ailes, Il tombera dans l'eau Et ne sait pas nager. Et que va-t-il manger? Et si ses forces l'abandonnent, Qui le secourra? Poésie, littérature, mémoires… – A Vol d'oiseaux éditions. Personne. Pourvu qu'il aperçoive à temps Une petite crique! C'est tellement loin, l'Amérique... Michel LUNEAU Posté par: muze15 à 07:10 - Coin Poésie - Permalien [ #] Tags: Abandonner, Ailes, Amérique, Boussole, Coup, Crique, Eau, Loin, Luneau, Manger, Mer, Oiseau, Rabattre, Tellement, Temps, Vent, Vol

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Il n'y a pas si longtemps, c'était magnifique d'être le vent. Vous apportiez des senteurs selon les saisons, effeuilliez des roses, courbiez des blés, faisiez faire des loopings aux oiseaux, arrachiez les feuilles mortes, séchiez le linge. C'est aussi vous qui faisiez grincer les girouettes, claquer les oriflammes des champs de bataille et dans certains pays tourner des moulins. À vol d'oiseau - Michel Luneau - CLOPIN - CLOPANT. Certains jours, plus polisson, vous emportiez les chapeaux et souleviez les jupes mais, surtout, pendant plus de deux mille ans c'est vous qui emmeniez les bateaux. Pas un voyage sur la mer sans vous, pas de Christophe Colomb, pas d'Amérique, pas d'Australie, pas de Polynésie. Jusqu'il y a cent ans, pas un grain de café ni une lettre d'amour qui ne soit arrivé sans votre aide. Promenades en bord de mer et étonnements heureux – Olivier de Kersauson Merci Olivier pour cette préface;) Ça faisait un moment que je n'avais pas poussé les pixels aussi loin… Une image qui m'en rappelle une autre prise au Laos et qui m'avait donné l'occasion d'écrire un article: Pourquoi une photo rouge … LA BOUTIQUE VISITER Faites plaisir, faites-vous plaisir!

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À David Sauvageot. I. Les cygnes migrateurs qui passent dans les airs, Pèlerins de haut vol, fiers de leurs ailes grandes, Sont tout surpris de voir tant d'espaces déserts: Des steppes, des marais, des grèves et des landes. « C'est triste, pensent-ils… Ne croit-on pas rêver Quand, à perte de vue, on trouve abandonnées D'immenses régions qu'on devrait cultiver, Et qui dorment sans fruit depuis nombre d'années. « Ceux qui rampent en bas nous semblent bien petits, Quand nous apercevons la fourmilière humaine. Poésie a vol d oiseau distance. Les blancs, comme les noirs, sont fort mal répartis, Eparpillés sans ordre où le hasard les mène. « Ils se croisent les bras au bord des océans. Infimes héritiers des races disparues, Tous voudraient vivre ainsi que des rois fainéants, En laissant aux sillons se rouiller les charrues; « Boire les meilleurs vins et manger tous les fruits, S'enliser à plein corps dans les plaisirs terrestres, Et dans un frais sommeil passer toutes les nuits, Au murmure des flots et des grands pins sylvestres; « Manger, boire et dormir sur un bon oreiller, Jouir de tous les biens en tranquilles apôtres, Trop indolents d'ailleurs pour jamais travailler; Ceux qui n'ont rien chez eux prenant ce qu'ont les autres.