Gustave Roud &Ndash; Recours Au Poème, Achat Maison Villaines Sous Bois

C'est vrai que tout bascule. On a encore dans les yeux Lausanne, les rues, les stations de métro, quittés un quart d'heure plus tôt tout juste, et les collines du Jorat s'ouvrent, douces, amples, rebondies. Des plaines et des plaines, de tous les verts possibles, de tous les jaunes, jusqu'à la ligne d'horizon. Un monde s'impose. Celui de Gustave Roud. Le poète a vécu et écrit toute sa vie durant (1897-1976) dans la grande ferme, en contrebas. Gustave roud poèmes de. La bâtisse en impose. Large, forte, un flanc sur la route, l'autre dans un fouillis végétal généreux. Nous sommes ici, à Carrouge, pour découvrir le «Sentier Gustave Roud». Il s'agit d'une promenade qui se déploie, en deux boucles (l'une de 6, 9 km environ et l'autre de 10, 6 km), dans les paysages arpentés sans relâche par le poète-errant, chérissant et subissant tout à la fois une solitude qu'il employait tout entière à la reconnaissance autour de lui de traces de paradis, d'éclats, d'instants de communion avec le monde visible et invisible, celui des vivants, celui des morts.

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Et on sent dans ces pages que ces travailleurs, ses amis, sont toujours un peu pressés, filent au champ, peut-être un peu méfiants de cette autre activité, étrange qui consiste à les regarder faire. Or, le regard aussi travaille, capture les couleurs, saisit la vibration de l'air, ouvre au mystère de l'harmonie d'un instant. Et pour ce faire, Gustave Roud a le doigté d'un aquarelliste et la palette d'une "déchirante douceur", comme il l'écrit lui-même. Une œuvre de grand air à lire au coin de l'hiver et du confinement C'est une grande œuvre à la fois somptueuse et feutrée, discrète, inquiète aussi d'ajouter quoique ce fut à la beauté, de ne pas être à sa hauteur, de la déséquilibrer d'un mot mal accordé, de la brouiller par son trouble intérieur. Gustave roud poèmes d’exil d’ovide contribuent. Or vous ne trouverez pas ici les grands tumultes intimes ou à peine. Gustave Roud est en profonde sympathie, avec les êtres, les choses, plus qu'il ne l'est avec lui-même. C'est toujours difficile d'évoquer une œuvre comme celle-ci, dans laquelle chaque mot pèse de son juste poids, cueille, ramasse, accompagne les mouvements d'une vie saisonnière et du temps qui passe, avec ses rythmes et variations.

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Longtemps, Roud est le guide, celui dont on attend, dans l'inquiétude, le verdict. Maurice Chappaz: «Cher Gustave, je pense à vous, au Jorat, aux forêts, à Carrouge, à votre maison. On se tutoyait depuis l'autre jour. Je suis ton fidèle ami. Je t'envoie aujourd'hui un poème. Penses-tu que cela va et que c'est fort et que c'est un langage? » Et plus loin: «Avec les poèmes je me dis qu'il faut agir comme avec les perles. Prendre un marteau pour essayer de la casser pour voir si elle est vraie. Prendre les poèmes, prendre les âmes, et bon! » Mais peu à peu Roud s'apparente à un grand frère fragile sur lequel veillent ses cadets, avec respect et tendresse. A son journal, il confie: «J'ai le triste sentiment de ma définitive stérilité sénile. Gustave roud poèmes poèmes. » Plus tard, à propos d'une visite de Chappaz: «De nos longues discussions, il me reste une sorte d'élan, d'espoir (sans espoir) vers quelque résurrection. » Avant de s'éteindre, à l'Hôpital de Moudon, le 10 novembre 1976, il lance à Chappaz: «A bientôt dans le Nirvana.

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Retrouve sans frisson ton empire perdu! Quel suspens, quelle attente attiraient ta venue! Quel chœur mélodieux de l'azur et des eaux Jette comme une offrande à ton épaule nue Des averses de ciel, des orages d'oiseaux, Des cris de fleurs, des éclairs d'écume, et ce baume Que les troncs déchirés pleuvent dans la forêt! Délivre ta chair fauve au cœur de ton royaume! Gustave Roud: «Mon seul désir, partir, partir» - Le Temps. Laisse adorer ton sang tout un peuple secret! Et quand tu surgiras de ces noces étranges Où la vague devient l'épouse et le tombeau, Donne au soleil sa suprême vendange! Qu'il boive ce regard! Qu'il brûle cette peau Pacifiée, ô frère, et pose à ta poitrine, Comme un oiseau perdu pris au miel du crin d'or, Comme un oiseau jailli du piège des collines, Sa douce main de feu qui désarme la mort.

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La houle des saisons confondues y verse à tes pieds comme une vague le froment, la rose, la neige pure. Un Jour fait de mille jours se colore et chatoie au seul battement de ta mémoire. Tu sais enfin. L'ineffable. Et pourtant, l'âme sans défense ouverte au plus faible cri, j'attends encore.

à Fernand Cherpillod Bain d'un faucheur Un dimanche sans faux comblé de cloches pures Ouvre à ton corps brûlé la gorge de fraîcheur Fumante, fleuve d'air aux mouvantes verdures Où tu descends, battu de branches et d'odeurs. Ce tumulte de lait dans la pierre profonde De quel bouillonnement va-t-il enfin briser L'âpre bond de ta chair ravie au linge immonde Vers une étreinte d'eau plus dure qu'un baiser! Là-haut sous le soleil, au flanc des franges d'ombre, Lèvres béantes, lourds de ton noir alcool, Sommeil! les moissonneurs te livrent leurs bras sombres Et gisent à jamais crucifiés au sol. Paix à ce lent troupeau de forces dénouées! Gustave Roud - Le poète. Qu'il goûte son repos sous l'aile des vergers! Mais la dérision de ces faces trouées, Cet amoncellement de brebis sans berger, Cette acceptation d'esclaves, tu les nies, Ô corps agenouillé sur le sable de sel Dans le frémissement des feuilles infinies Et les tonnants éclats du fleuve temporel! Tu n'es plus le faucheur qui rêve de rosées En regardant saigner le sang des poings mordus Par la paille et l'épi des gerbes embrasées...

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