Projeteur Installation Générale Gnu: Poésie En Hiver La Terre Pleure De Victor Hugo
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Elle est la terre, elle est la plaine, elle est le champ. Elle est chère à tous ceux qui sèment en marchant; Elle offre un lit de mousse au pâtre; Frileuse, elle se chauffe au soleil éternel, Rit, et fait cercle avec les planètes du ciel Comme des soeurs autour de l'âtre. Elle aime le rayon propice aux blés mouvants, Et l'assainissement formidable des vents, Et les souffles, qui sont des lyres, Et l'éclair, front vivant qui, lorsqu'il brille et fuit, Tout ensemble épouvante et rassure la nuit A force d'effrayants sourires. Gloire à la terre! Gloire à l'aube où Dieu paraît! Poésie en hiver la terre pleure de victor hugo saavedra. Au fourmillement d'yeux ouverts dans la forêt, Aux fleurs, aux nids que le jour dore! Gloire au blanchissement nocturne des sommets! Gloire au ciel bleu qui peut, sans s'épuiser jamais, Faire des dépenses d'aurore! La terre aime ce ciel tranquille, égal pour tous, Dont la sérénité ne dépend pas de nous, Et qui mêle à nos vils désastres, A nos deuils, aux éclats de rires effrontés, A nos méchancetés, à nos rapidités, La douceur profonde des astres.
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Elle enfante sans fin les fleurs qui durent peu; Les fleurs ne font jamais de reproches à Dieu; Des chastes lys, des vignes mûres, Des myrtes frissonnant au vent, jamais un cri Ne monte vers le ciel vénérable, attendri Par l'innocence des murmures. Elle ouvre un livre obscur sous les rameaux épais; Elle fait son possible, et prodigue la paix Au rocher, à l'arbre, à la plante, Pour nous éclairer, nous, fils de Cham et d'Hermès, Qui sommes condamnés à ne lire jamais Qu'à de la lumière tremblante. Son but, c'est la naissance et ce n'est pas la mort; C'est la bouche qui parle et non la dent qui mord; Quand la guerre infâme se rue Creusant dans l'homme un vil sillon de sang baigné, Farouche, elle détourne un regard indigné De cette sinistre charrue. Meurtrie, elle demande aux hommes: A quoi sert Le ravage? L'œuvre En hiver la terre pleure par l'auteur Victor Hugo, disponible en ligne depuis 5 ans - En hiver la terre - Short Édition. Quel fruit produira le désert? Pourquoi tuer la plaine verte? Elle ne trouve pas utiles les méchants, Et pleure la beauté virginale des champs Déshonorés en pure perte. La terre fut jadis Cérès, Alma Cérès, Mère aux yeux bleus des blés, des prés et des forêts; Et je l'entends qui dit encore: Fils, je suis Démèter, la déesse des dieux; Et vous me bâtirez un temple radieux Sur la colline Callichore.
Elle est la terre, elle est la plaine, elle est le champ. Elle est chère à tous ceux qui sèment en marchant; Elle offre un lit de mousse au pâtre; Frileuse, elle se chauffe au soleil éternel, Rit, et fait cercle avec les planètes du ciel Comme des soeurs autour de l'âtre. Elle aime le rayon propice aux blés mouvants, Et l'assainissement formidable des vents, Et les souffles, qui sont des lyres, Et l'éclair, front vivant qui, lorsqu'il brille et fuit, Tout ensemble épouvante et rassure la nuit À force d'effrayants sourires. Gloire à la terre! Gloire à l'aube où Dieu paraît! Au fourmillement d'yeux ouverts dans la forêt, Aux fleurs, aux nids que le jour dore! Poésie en hiver la terre pleure de victor hugo museum. Gloire au blanchissement nocturne des sommets! Gloire au ciel bleu qui peut, sans s'épuiser jamais, Faire des dépenses d'aurore! La terre aime ce ciel tranquille, égal pour tous, Dont la sérénité ne dépend pas de nous, Et qui mêle à nos vils désastres, À nos deuils, aux éclats de rires effrontés, À nos méchancetés, à nos rapidités, La douceur profonde des astres.