Le Kundalini-Yoga Ou Le Yoga-Tantrique À Paris &Mdash; Yoga - Aude, Occitanie - Pensée Des Morts, Alphonse De Lamartine

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ur aime? " Je regarde le gazon C'est un ami de l'enfance Qu'aux jours sombres du malheur Nous preta la providence Pour appuyer notre c? ur Il n'est plus: notre âme est veuve Il nous suit dans notre épreuve Et nous dit avec pitié "Ami si ton âme est pleine De ta joie ou de ta peine Qui portera la moitié? " C'est une jeune fiancée Qui, le front ceint du bandeau N'emporta qu'une pensée De sa jeunesse au tombeau Triste, hélas! dans le ciel même Pour revoir celui qu'elle aime Elle revient sur ses pas Et lui dit: "ma tombe est verte! Sur cette terre déserte Qu'attends-tu? je n'y suis pas! " C'est l'ombre pâle d'un père Qui mourut en nous nommant C'est une s? ur, c'est un frère Qui nous devance un moment Tous ceux enfin dont la vie Un jour ou l'autre ravie Enporte une part de nous Murmurent sous la pierre "vous qui voyez la lumière De nous vous souvenez vous? " Voilà les feuilles sans sève Qui tombent sur le gazon Voilà le vent qui s'élève Et gémit dans le vallon Voilà l'errante hirondelle Qui rase du bout de l'aile L'eau dormante des marais Voilà l'enfant des chaumières Qui glane sur les bruyères Le bois tombé des forêts

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" 'Voilà les feuilles sans sève Qui tombent sur le gazon, Voilà le vent qui s'élève Et gémit dans le vallon... ' Maman, tu sais comment elle s'appelle la dame qui a écrit ça? Elle s'appelle 'la Martine'! " Bien sûr, je me suis bidonnée, mais je n'ai pas pu m'empêcher de regretter que l'enseignante n'ait pas été fichue de faire copier à ses élèves de CE2 le nom de l'auteur en entier!

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», Je regarde le gazon C'est un ami de l'enfance, Qu'aux jours sombres du malheur Nous prêta la providence, Pour appuyer notre cur Il n'est plus: notre âme est veuve, Il nous suit dans notre épreuve Et nous dit avec pitié, « Ami si ton âme est pleine De ta joie ou de ta peine, Qui portera la moitié? » C'est une jeune fiancée, Qui, le front ceint du bandeau N'emporta qu'une pensée, De sa jeunesse au tombeau Triste, hélas! Dans le ciel même, Pour revoir celui qu'elle aime Elle revient sur ses pas, Et lui dit: « Ma tombe est verte! Sur cette terre déserte, Qu'attends-tu? Je n'y suis pas! » C'est l'ombre pâle d'un père, Qui mourut en nous nommant C'est une sur, c'est un frère, Qui nous devance un moment Tous ceux enfin dont la vie, Un jour ou l'autre ravie, Emporte une part de nous, Semblent dire sous la pierre « Vous qui voyez la lumière, De nous vous souvenez-vous? » Voilà les feuilles sans sève, Qui tombent sur le gazon Qui glane sur les bruyères, Le bois tombé des forêts

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TESTO DEL LIED "Voilà les feuilles sans sève" di Alphonse Marie Louis de Lamartine (1790-1869) Voilà les feuilles sans sève Qui tombent sur le gazon, Voilà le vent qui s'élève Et gémit dans le vallon, Voilà l'errante hirondelle. Qui rase du bout de l'aile: L'eau dormante des marais, Voilà l'enfant des chaumières Qui glane sur les bruyères Le bois tombé des forêts. L'onde n'a plus le murmure, Dont elle enchantait les bois; Sous des rameaux sans verdure. Les oiseaux n'ont plus de voix; Le soir est près de l'aurore, L'astre à peine vient d'éclore Qu'il va terminer son tour, Il jette par intervalle Une heure de clarté pâle Qu'on appelle encore un jour. L'aube n'a plus de zéphire Sous ses nuages dorés, La pourpre du soir expire Sur les flots décolorés, La mer solitaire et vide N'est plus qu'un désert aride Où l'oeil cherche en vain l'esquif, Et sur la grève plus sourde La vague orageuse et lourde N'a qu'un murmure plaintif. La brebis sur les collines Ne trouve plus le gazon, Son agneau laisse aux épines Les débris de sa toison, La flûte aux accords champêtres Ne réjouit plus les hêtres Des airs de joie ou d'amour, Toute herbe aux champs est glanée: Ainsi finit une année, Ainsi finissent nos jours!

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Ah! quand les vents de l'automne Sifflent dans les rameaux morts, Quand le brin d'herbe frissonne, Quand le pin rend ses accords, Quand la cloche des ténèbres Balance ses glas funèbres, La nuit, à travers les bois, A chaque vent qui s'élève, A chaque flot sur la grève, Je dis: N'es-tu pas leur voix? Du moins si leur voix si pure Est trop vague pour nos sens, Leur âme en secret murmure De plus intimes accents; Au fond des coeurs qui sommeillent, Leurs souvenirs qui s'éveillent Se pressent de tous côtés, Comme d'arides feuillages Que rapportent les orages Au tronc qui les a portés! C'est une mère ravie A ses enfants dispersés, Qui leur tend de l'autre vie Ces bras qui les ont bercés; Des baisers sont sur sa bouche, Sur ce sein qui fut leur couche Son coeur les rappelle à soi; Des pleurs voilent son sourire, Et son regard semble dire: Vous aime-t-on comme moi? C'est une jeune fiancée Qui, le front ceint du bandeau, N'emporta qu'une pensée De sa jeunesse au tombeau; Triste, hélas! dans le ciel même, Pour revoir celui qu'elle aime Elle revient sur ses pas, Et lui dit: Ma tombe est verte!

C'est une jeune fiance Qui, le front ceint du bandeau, N'emporta qu'une pense De sa jeunesse au tombeau; Triste, hlas! dans le ciel mme, Pour revoir celui qu'elle aime Elle revient sur ses pas, Et lui dit: "Ma tombe est verte! Sur cette terre dserte Qu'attends-tu? Je n'y suis pas! " C'est l'ombre ple d'un pre Qui mourut en nous nommant; C'est une soeur, c'est un frre, Qui nous devance un moment, Tous ceux enfin dont la vie Un jour ou l'autre ravie, Emporte une part de nous, Murmurent * sous la pierre: "Vous qui voyez la lumire De nous vous souvenez vous? " Le bois tomb des forts. *Variante G. B. : Semblent dire