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En cette période hivernale, pourquoi ne pas se remettre à la poésie? Nous allons vous présenter 4 poèmes relatifs aux saisons. La nature, les saisons et le temps qui passe sont, en effet, des thèmes très appréciés par les poètes. Quelle est votre saison préférée? Dites-le nous en laissant un commentaire. Poésie les saisons. Au sommaire: Victor Hugo, Dernière gerbe Printemps oublié, extrait de Stances et poèmes Toile d'hiver, d'Élodie Santos L'automne, extrait de Métaphores de cycles ••• Voici que la saison décline, L'ombre grandit, l'azur décroît, Le vent fraîchit sur la colline, L'oiseau frissonne, l'herbe a froid. Août contre septembre lutte; L'océan n'a plus d'alcyon; Chaque jour perd une minute, Chaque aurore pleure un rayon. La mouche, comme prise au piège, Est immobile à mon plafond; Et comme un blanc flocon de neige, Petit à petit, l'été fond. Printemps oublié de René-François Sully Prudhomme, extrait de Stances et poèmes Ce beau printemps qui vient de naître A peine goûté va finir; Nul de nous n'en fera connaître La grâce aux peuples à venir.

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L'âpre engourdissement a gagné les cigales Et sur leur lit étroit de pierres inégales Les ruisseaux à moitié taris ne sautent plus. Une rotation incessante de moires Lumineuses étend ses flux et ses reflux… Des guêpes, çà et là, volent, jaunes et noires. Paul Verlaine, Jadis et naguère, Gallimard. (1844-1896) Automne XIXe siècle Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone. Tout suffocant Et blême, quand Sonne l'heure, Je me souviens Des jours anciens Et je pleure Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte. Paul Verlaine, Poèmes saturniens XXe siècle Quand les bois ont les cheveux courts, La lune ceint son abat-jour De brume pâle Et le vent vole et le vent court En tournoyant comme un vautour Sous les étoiles. Pourquoi mon coeur es-tu si lourd Quand les bois ont les cheveux courts? Poésie les 4 saisons. Rivé aux cailloux de la cour Le lierre étreint dans ses doigts gourds Une hirondelle. Entends-tu dans le petit jour, Le gel affûter ses tambours Et ses chandelles?

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Charles d'Orléans in Max-Pol Fouchet « La poésie française » (Seghers) (1391-1465) Printemps Moyen-âge Le temps a laissé son manteau De vent, de froidure et de pluie, Et s'est vêtu de broderie, De soleil luisant, clair et beau. Il n'y a bête ni oiseau Qu'en son jargon ne chante ou crie: Le temps a laissé son manteau De vent, de froidure et de pluie. Rivière, fontaine et ruisseau Portent en livrée jolie Gouttes d'argent, d'orfèvrerie; Chacun s'habille de nouveau: Le temps a laissé son manteau. Littérature | Les 4 saisons en poésie - La petite rédactrice. René Charles d'Orléans XVIe siècle Quand le printemps Quand le printemps commence à revenir, Retournant l'an en sa première enfance, Un doux penser entre en mon souvenir Du temps heureux que ma jeune ignorance Cueillit les fleurs de sa verte espérance. Puis, quand le ciel ramène les longs jours Au chaud Été, j'aperçois que toujours Avec le temps s'allume le désir Qui seulement ne me donne loisir D'aviser l'ombre et mes passés séjours. Puis, quand Automne apporte le plaisir Des ses doux fruits, hélas, c'est la saison Où de pleurer j'ai le plus de raison, Car mes labeurs ne l'ont jamais connue: Mais seulement, en ma triste prison, L'Hiver extrême ou l' Été continue.

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Il y a une chanson d'Anne Sylvestre qui est chouette: pousse-toi. Chaque saison demande à la précédente de décamper pour pouvoir s'installer. On y cite pas mal d'"archétypes" de chaque saison: les champignons et les vendanges de l'automne les blés de l'été etc.. Les saisons - Poèmes chrétiens. Hiver tout couvert de givre J'en ai assez de te suivre Hâte-toi de détaler Ou j'aurai les pieds gelés Mes prairies de pâquerettes N'osent pas montrer leurs têtes Allez tout le monde attend Que je vienne, moi, Printemps Printemps, tu en as de bonnes Tandis que tu fanfaronnes Tu nous couvres de bourgeons Dans les fleurs nous pataugeons Avant que tu te reposes Je dois retenir mes roses Et ne pas mûrir mes blés Quel supplice pour l'Été! Eté toi qui te prélasses Quand vas-tu laisser la place? Ton soleil nous engourdit Dans le sucre de tes fruits Ta chaleur est monotone Tout le monde attend l'Automne Pour aller aux champignons Et voir si le vin est bon Automne bien que tu veuilles Longtemps te couvrir de feuilles Tu ne peux les retenir Déjà tu les vois jaunir Il faut qu'avec mes orages Je fasse un peu le ménage Qu'il n'y ait plus rien de vert Car j'arrive, moi, l'Hiver Anne Sylvestre Ici pour écouter:

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C'était un temps béni: le temps du vaguemestre — on est bien [plus] serré que dans un autobus — Dis l'as-tu vu Gui au galop C'était un temps béni: jours vagues et nuits vagues, Quelques aluminium où tu t'ingénias Dis, l'as-tu vu, etc. Mon Lou adoré, le vaguemestre est là, je t'adore, te désire te prends toutes de toutes mes forces, t'aime t'aime, t'aime ma chérie, mon petit garçon pas sage chéri, prends-moi dans tes petits bras, vive la France et mon ptit Lou La crête du Chemin des Dames depuis la Ville-aux-Bois, où Guillaume Apollinaire est blessé en mars 1916 (juillet 2012). Tous droits réservés. Les Saisons. Poème. Le département de l'Aisne a été le plus détruit par la première guerre mondiale. Près de 19 000 hectares y sont classés « zone rouge » 1 en 1919. L'action des élus locaux et des propriétaires fait tomber ce chiffre à moins de 3 000 hectares en 1922. En 1923, la Ville-au-Bois-les Pontavert reste de loin la commune la plus touchée, en zone rouge à 98%. Dans cette région, on estime à 500 ans la durée nécessaire pour que les dommages de la première guerre mondiale soient totalement résorbés.

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Printemps Le printemps va bientôt naître. Les hirondelles Pour que l'azur s'en vienne égayer son berceau Fendent le crêpe du brouillard à grands coups Prestes et nets ainsi que des coups de ciseaux. Des rustres stupides et des corbeaux voraces Qui s'engraissaient parmi les horreurs de l'hiver En voyant les oiseaux d'espoir traverser l'air Se liguent aussitôt pour leur donner la chasse. Les hirondelles agonisent en des cages, Leur aile saigne sous la serre des corbeaux, Mais parmi l'azur qui crève enfin les nuages Voici l'Avril! Voici le printemps jeune et beau. O gouvernants bourgeois à la poigne cruelle Emprisonnez les gens, faites en des martyrs, Tuez si ça vous plaît toutes les hirondelles, Vous n'empêcherez pas le printemps de venir. Poésie les raisons de la colère. Été Pour emblaver ces champs, quelques sas ont suffi Ils n'ont jeté que quelques poignées de semence Mais le miracle blond de l'Été s'accomplit Cent faucheurs sont penchés sur la moisson immense. De chaque grain tombé dans la nuit du sillon Un bel épi s'est élancé vers la lumière Et nul ne peut, sous le vol bleu des faucillons Compter tous les épis de la récolte entière.

O vous, plus isolés encor que les semeurs Qui sont passés dans la plaine au temps des emblaves, En la nuit des cerveaux et l'intensité des cœurs Jetez votre bon grain sur Je champ des Esclaves. Fiers semeurs de l'Ida, jetez votre bon grain. il dormira comme le blé dort dans la terre. Mais innombrable, aux beaux jours de l'Eté prochain, Votre moisson resplendira dans la lumière1 Automne Comme un monde qui meurt écrasé sous son Or, La Forêt automnale en son faste agonise Et ses feuilles, comme les pièces d'un trésor, S'amoncellent sous le râteau fou de la bise. Parmi la langueur des sous-bois, on sent flotter La même odeur de lente mort et de luxure Qui vous accable au cœur des trop riches cités: Tout l'Or de la Forêt s'exhale en pourriture! Mais nous savons que de l'amas de ce fumier Doit fleurir, en l'élan de la sève prochaine, La gaieté des coucous, la grâce des aubiers, La douceur de la mousse et la beauté des chênes. Notre Société ressemble à la Forêt, Nous sommes en Novembre, et l'Automne est en elle.

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