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Jamais, je n'ai vécu d'histoire aussi délicieuse que celle que nous écrivons, à coup de rire ou de larmes, à coup de disputes et de câlins, à coup de crayon fatigué d'écrire sans cesse à quel point je t'aime.

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La poésie du XIXè au XXIè siècle Publié le 26 févr. 2017 Modifié le: 25 oct. 2020 Écrire à l'auteur Le dimanche 26 février 2017 "J'entends vibrer ta voix dans tous les bruits du monde" Lecture de Capitale de la douleur de Paul ÉLUARD (1926). Séquence réalisée par Mme Chloé DESCHARD, professeure agrégée, pour ses élèves de 1ère du Lycée Victor Hugo de Marseille. "j'entends ta voix dans tous les bruits du monde "ELUARD - Blog de gwenosmam. Contenu Documents Photographie: Paul-Eugène Grindel (Paul Éluard) vers 1911. Photographe inconnu. La séquence est à télécharger [ici au format] ou bien [ici au format].

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J'aime croire que mon cœur est assez grand pour y accueillir tout le monde, toute cette misère qui me peine, tous ces gens qui croisent ma route, ces souvenirs bons ou mauvais, et toi. J'aime croire que chaque amis y a sa place, et que toi aussi. Mais toi, comprends tu ceci. La grandeur d'un cœur qui aime tout le monde, mais toi, toi, toi.. Qui t'aime toi plus que lui même, toi plus qu'aucun autre à jamais, toi. Il ne pardonne pas la Trahison, mais donne tout ce qu'il a, il n'attend rien en retour, mais espère un simple geste. L'amour donne faim de ce qu'il peut offrir, et mon meilleur repas reste ton rire. J entends ta voix dans tous les bruits du monde streaming. La douceur de nos pas ensemble. L'enfance dans laquelle nous plongeons. La vie d'adulte dans laquelle nous nous projetons. Je n'ai pas besoin de textes que tout le monde connait, car ceux-ci sont écrits puis copiés collés des centaines de fois par minutes, ils ont perdu leur but, perdu leur saveur, perdu l'autre moitié, perdu l'amour qui était écrit entre chaque ligne. Jamais en fermant les yeux, je n'ai entendu de chant plus beau que ta voix, n'ai sentis de brise plus légère que tes baisers sur mon front, n'ai eu tant de frissons qu'au contact de ta peau.

Là où les arbres se livraient bataille pour se présenter à nous se dresse aujourd'hui le cimetière de leurs souches. Un verger sans âme, immondes rangées hirsutes cerclées d'orange sale, a remplacé la parade des branches folles. Là où je tendais la main pour cueillir les mûres sauvages, tâchant d'un violet sain les fibres de mes tissus, me blesse désormais de son artifice une parcelle quadrillée et clôturée d'une rangée électrique. Là où mes souvenirs allaient galoper dans l'histoire de la grotte des poilus, dont nous enlevions les fils de cuivre et trouvions parfois des insignes, se trouve une entrée verrouillée par sa propre histoire. Les éboulis sont blessés par la dynamite dont les traces de poudre se font coulées de sang. J entends ta voix dans tous les bruits du monde au. Je fuis ce sanglot de mon enfance, cette nature meurtrie dont j'entend la complainte qui me reproche de n'y avoir rien pu faire. Le souffle court perce mes poumons, la terre arable des champs pèse sous mes semelles et je manque de tomber dans ma course effrénée qui me sépare, chaque pas fuyant, de cette douleur que je ne veux plus voir.