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« Encore ». Je ne vois pas de mot qui puisse te faire plus mal que celui-là. Prends-le quand même. Habille‑t'en. Rien ne sera fini de toi tout à fait tant que je pourrai leur dire que c'est toi, cette odeur de suie, de prune et de froment, qui s'obstine depuis quarante ans dans le four abandonné d'où la fourche retire, chaque été, des paquets de serpents. Oui, tu peux vivre encore un bout de temps. Autant que moi, mon enfant. Et moi te demander des choses, moi ton aîné pourtant. Tu sais, je pourrais bien creuser la mine avec mes ongles, ils me diraient toujours que je me ménage. Poésie de jean rousselot sheet music. Tu sais, ils n'ont meilleur amusement que de me perdre dans leurs forêts. Fais quelque chose, si tu le peux, avant que le four s'écroule sur nous deux. (Poème extrait de Hors d'Eau, éd. Chambelland, 1968). DIRE AU PLUS PRÈS Dire au plus près la chose En fait une autre Nous devrions hurler Plutôt que choisir Et agencer Les chaufourniers le savent Qui vendent plus cher que chaux vive L'azur de leurs erreurs.
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(Poème extrait de Le Poète restitué, Le Pain blanc éd., 1941). JUIN (Extrait) À Gabriel Audisio (.. ) Deux pierres scellées, Une main de suie, La treille brûlée, Un bras qui supplie… Du fond des temps, la Mort aspirait la Démence. Contre ses dents serrées écumaient les plateaux. Les routes, les enclos barbouillés de romance Tournoyaient à la grille ainsi que des couteaux. Fracassés, l'os à nu, barbelés de racines, De sources éclatées, de coutres importuns, Infernal quel typhon, de sa poigne d'airain, Les matait, les pressait, les poussait dans l'abîme? Quel ange, sans trompette et sans drapés pesants, Avait posé le pied sur les terriers de glaise, Les chaumes ébréchés qu'épellent les faisans, Les couchants qu'une vitre accroche à la cimaise Et, sitôt descendu dans la vieille chaleur Qui plaque notre souffle au flanc roux de la terre, Fouillant comme l'on fouille au hasard des viscères. Poésie de jean rousselot d. Avait tranché le chanvre, invisible au haleur, Qui depuis toujours noue aux vignes les herbages, Le chemin qui chevrote au tartre des villages, Le cotre à l'aventure aux marges du jusant, Les pavois de l'automne aux seigles frémissants, Et fait soudain la nuit sur une forcerie Où l'homme était le cerf et l'ange la furie?
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Souviens-t'en, souviens-t'en Quand tu iras dans les autres mondes, en week-end, Et que je serai mort depuis longtemps. Ces étoiles, là-haut, ressemblent aux mitrailles Qui crevaient les plafonds la nuit de ta naissance. Retiens de pleuvoir sur l'homme des labours et des garages, Des usines et des fumées, Toujours le même, mon enfant, Dans le chef-d'œuvre si vulnérable de sa peau, Dans le miracle de sa pensée à chaque instant sauvée des eaux. Sois tout amour, Marie, toi qui naquis pendant L'abominable guerre. In Poèmes sur les femmes © Éditions Le Temps des Cerises 1997 P. Dit des oiseaux - Poésie humoristique - Jean Rousselot - YouTube. 122 Internet Cf l' article de La Pierre et le Sel consacré à Jean Rousselot Contribution de Hélène Millien
(Poème extrait de Le Sang du ciel, Seghers, 1944). LE PAIN SE FAIT LA NUIT à Jean Bouhier La nuit, dans des faubourgs délayés par la pluie, J'ai marché sur l'asphalte avec des inconnus Qui tenaient bon, qui se taisaient Qui m'acceptaient tel que je suis. Actu-poème : un poème de Jean Rousselot pour penser aux enfants de Syrie - La pierre et le sel. Le jour venu, j'ai vu des hommes par milliers, Sans mot dire, comme des plantes, Recouvrir la marelle inerte de la terre Et celle, absurde, de mes songes. Et j'ai senti que je germais dans ce silence, Qu'on attendait mon grain, que je n'étais pas seul Puisque j'avais des mains pour prendre et pour donner. Depuis, je ne sais plus si j'écris un poème Ou si je fais aller la cloche de mon cœur Sous l'océan des mots gâtés par la mémoire, Mais je sais que ma voix est faite pour l'oreille Et qu'on l'entend, comme j'entends chanter sous terre Le boulanger blafard qui fait son pain la nuit. * Pour les hommes, pas d'autre église que ce pain Qu'on prend à bras-le-corps comme une fiancée. Elle aura pour vitraux les losanges du blé, Le rouge ce sera celui de vos yeux rouges, Repasseuses!