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Moi aussi je suis roux. La couleur de mes poils de bites est peut etre le plus difficile à assumer…Je ne passe pas inaperçu et moi qui suis timide c'est pas facile à assumer. Enfin ce beau jeune homme en photo semble tout à fait à l'aise, lui 😀 William Higgins Une réponse à to "Un petit rouquin à poil" Jean-Luc: Hum, il est magnifique! Rouquine à poil. 🙂 Les petites annonces de Ces mecs cherchent une rencontre à côté de chez toi! Rencontres un gars de ta région L'Aubergine Rouge Sur Arles ce Bed & Breakfast vous laissera un souvenir inoubliable tant par son romatisme que la gentillesse de ses hôtes. La Perle 69 A Lyon-Bron, Pascal & Bernard proposent leur chambres d'hôtes Le vieux donjons la région parisienne. belle demeure XVII ème du Vieux Donjon, à 10 km de Montargis ( Loiret) Partenaires: Le teuboscope de | Les petites annonces de Gay Naturiste | Les photos d\'hommes torses nus sur Blog | Le blog Gay Naturiste. | If you want me to delete a post or a photo leave a comment | laissez un commentaire si vous voulez que je supprime un post ou une photo en rapport avec des droits d\'auteurs.

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C'est pourquoi, il suscite une méditation sur le temps et la mémoire. Passeur de temps, l'arbre créé aussi un lien entre ciel et terre. Dans son texte intitulé « Sérénité », Martin Heidegger évoque le besoin de racines. Un arbre en bordure du chemin lui inspire ses réflexions: « C'est à partir des profondeurs du sol natal que l'homme doit pouvoir s'élever dans l'éther », « le domaine ouvert de l'esprit ». Mais sans humus, pas de racines. C'est la couche superficielle où se décomposent les éléments qui vont nourrir l'arbre, là où s'opère la transformation de tout ce qui pourrit pour alimenter la régénération, et notamment les feuilles mortes, qui émerveillaient Thoreau et Proust. C'est là le lieu de l'échange entre terre et ciel, la fine bordure entre la vie et la mort. "Observer une plante engendre la sérénité. Poésie en forêt de henri de régnier. C'est le temps lui-même qui apparaît... (et) nous permet de renouer avec le rythme temporel paisible qui est celui de notre enfance. " (Extrait Francis Hallé - Eloge de la plante pour une nouvelle biologie) Le peuplier Le temps est-il ce peuplier Que j'interroge à ma fenêtre?

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Comme moi, il a ses saisons, Ses songes renaissant D'une mémoire paysanne, Mais sa durée est compromise Par les tempêtes enivrées Que lui réservent les automnes. A quelle altitude céleste Portera-t-il le poids de ses années A mon réveil je le salue: Il me répond Par une danse dans le vent. Je lui propose un long voyage Dans la campagne des ancêtres: Il me répond par le gémissement De ses racines fatiguées. Edmond Vandercammen Poète belge (1901-1980) Le chemin de l'ormeau J'ai rencontré l'ormeau. Pas un ormeau célèbre, Mais un ormeau sans ex-voto, Tournant le dos à la route des hommes. Sa colonne de bois, rugueuse, nue, énorme, Quelqu'un l'a-t-il jamais serrée entre ses bras? En forêt - Poème de Germain Nouveau - Poussière Virtuelle. Nous l'avions mesurée avec un fil de soie La colonne de bois qui ne s'arrête pas De grossir en silence. Mais grossir - qui jamais voit grossir un ormeau? Tant de jours et de nuits, tant de soleil et d'eau, De paix, d'oubli, de et tant! Entre les émondeurs, les chenilles, l'autan, J'ai rencontré la Patience Sabine Sicaud Poétesse française (1913-1928) Noir de soute et de vent, de sommeil et de poudre Près de ses femmes aux dents blanches.

La balade en forêt Un rossignol m'a dit, que fais-tu là poète, Errant de çà et là dans la vaste forêt? N'entends-tu pas là-bas sonner des airs de fête, Ecoute le concert du chant du roitelet; Regarde le ballet des Fées, ces demoiselles Dansant pour essayer de conquérir ton cœur, Qui pour te plaire enfin se feront toutes belles, Déroulant sous ton pas un long chemin de fleurs. L'école de la forêt poésie. Le frais ruisseau m'a dit, regarde-moi poète, Je m'en vais librement car rien ne me retient, Mes flots vont doucement ou font des pirouettes, Au gré de mon humeur, bridés par aucun lien; J'enfle, je rétrécis, je fais des cabrioles, Rien ne peut entraver le cours de mon destin, Et je trace mon chemin soufflant des gaudrioles, A l'amoureux transi dans le petit matin. Les champignons m'ont dit, ne sens-tu pas poète, Ces légères odeurs qui flottent dans les airs, Ici c'est la Morille et ici la Trompette, Toutes deux bien cachées sous un doux tapis vert; Là-bas près du sapin, sommeille la Girolle, Et le Bolet te tend son piège satanique, Vois le blanc Géaster étaler sa corolle, Au pied de ce rocher au reflet métallique.