17 Rue De La Madeleine Angers Http – Marie-Claire Mitout | Cnap

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« Notre volonté est d'aider les gens à adopter une consommation plus responsable. Le vrac est quelque chose d'assez simple à mettre en place et pas plus onéreux, expliquent Florian Jegat et Manon Hubert. On arrive à proposer des prix abordables, même si on a eu tendance à s'habituer aux prix des grandes surfaces qui ne rémunèrent pas correctement les producteurs. 17 rue Souche de Vigne, 49000 Angers. » Plus de 700 références A l'entrée de la boutique se trouve la partie alimentaire avec les produits secs tels que les céréales et les légumineuses. Devant chaque produit, une étiquette informe le consommateur de sa provenance, du nom du fournisseur et si le produit est bio ou non. « Plus de 80% de nos produits sont bios et 60% locaux. Lorsqu'ils proviennent de l'étranger, il s'agit de produits issus du commerce équitable », précise le couple qui compte au sein de l'épicerie plus de 700 références. Dans la deuxième partie, les clients peuvent retrouver des produits en vrac pour l'entretien de la maison, des cosmétiques et même des vêtements grâce à un partenariat avec la friperie Tianguis.

Les peintres de miniature persans, plusieurs siècles avant avaient formé le leur, les maître de l'estampe, au Japon en particulier, aussi, tout comme les illustrateurs de Livre d'Heures, peintres de prédelles, auteurs de vitraux ou de bas-reliefs travaillant à mettre en image la vie des Saints ou de personnages illustres au Moyen-âge. Et pour ce que l'on en sait, durant ces vastes époques qui précèdent l'histoire, à ce qu'elles ont laissé, peint ou gravé sur des parois, sous des abris rocheux, c'est une habitude ou une pulsion ancienne que d'élaborer des programmes iconographiques qui ont pour vocation, dans le précipité d'images fixes, de représentations graphiques, d'objectiver des récits, des pensées et conceptions sous une forme de traces lisibles qui portent l'événement, l'énonciation au-delà du temps qui est le leur, pouvant alors être réactivés par l'imagination, à l'instar des livres. Que dire de cette figure à tête d'oiseau, comme basculant en arrière dans le voisinage d'un animal mourant, si ce n'est qu'elle insiste à la fois du côté du rébus, du récit, du rêve et de ces sensations sur lesquelles on bâti des philosophies?

Marie-Claire Mitout — Galerie Claire Gastaud — Reportage — Slash Paris

Comme la fille du potier elle-même, figure allégorique. C'est comme une tâche sur un mur, un accroc dans l'ordinaire qu'elle ne peut plus ne pas voir et qui détourne son attention. Une forme d'intranquillité. Que ses dessins travaillent, calment ou détournent. Que le travail de la couleur, dans sa délicatesse, ses virtuosités, apprivoise. Elle se tient de côté, en retrait. A part. Là où les autres avalent le monde de leurs yeux, s'y meuvent innocemment, elle considère le cadre de fenêtre qui le tient ainsi dressé dans son horizon mental. Elle se demande ce qu'elle parviendra à en emporter. Marie-Claire Mitout — Galerie Claire Gastaud — Reportage — Slash Paris. C'est le propre de l'homme dit-on, depuis qu'il se sait mortel, qu'il considère le temps et l'anecdote que constitue sa propre existence. Mais, comme l'artiste Roman Opalka vouait son œuvre, et solidairement son existence, à regarder la mort venir, en conscience, décomptant le passage du temps, considérant sa propre altération physique, Marie-Claire Mitout, consacrant la sienne depuis le milieu des années 1990 à une forme de journal en image, fait œuvre de ce besoin, ce désir, cette pulsion qui appelle ou rappelle ce qui échappe dans le giron de la matière préhensible, lisible du tableau.

Marie-Claire Mitout

Cela se fait presque malgré nous. C'est, dit-on, comme penser ou vivre, considérer toutes choses en donnant naissance à une extrapolation adventice, semer après nous, comme une plante fait sa photosynthèse ou produit une évapotranspiration, comme on parle des reliefs d'un repas, des artefacts. C'est toujours ça: un groupe est là, chahutant l'instant, atténuant sa possible gravité par les turbulences de la vie. A côté d'eux, comme un peu d'elle-même, dans le dédoublement qu'elle opère alors, l'artiste ne goûte l'expérience que par ce qu'elle y projette déjà, qu'elle anticipe, qui l'éloigne, l'absente, la marginalise un peu. Elle est à la vitre d'un train, face à un diorama, une image. Elle est déjà un peu partie. Un petit peu en retrait de l'action, de l'instant. Comme l'amant de la fille du potier Dibutade promis à la guerre, dont elle relève la silhouette à la flamme d'une lampe, se détournant de sa chair périssable – et qui va périr – pour adorer l'ombre qui en est la bifurcation, le vestige, le monument (cette œuvre de mémoire qui existe sur l'absence qu'elle indique et comble d'un seul geste).

Ainsi peut-être se manifeste, retourné vers notre propre existence, notre instinct de lecteurs. Celui qui fait de nous des observateurs de chaque geste, chaque posture ou expression depuis notre plus jeune âge, comme de chaque mouvement, des changements atmosphériques les plus ténus, nous permettant d'interpréter et de prévoir, bref de régler nos actions, nos émotions, nos gestes. Les vies les plus humbles que l'on connait sont ainsi soumises à ces principes pour régler leur conduite. S'approcher d'un aliment, d'un partenaire, fuir un prédateur. Existences manichéennes qui divise le monde entre bien et mal, mouvement d'approche ou fuite. On ne sait ce que font ceux dont la vie intime est plus complexe, plus riche de ces parcours de vie, de ces débats internes, de ces travaux de lecture qui s'évanouissent avec eux ou dont les manifestations sont trop subtiles pour nos sens. Pour notre part, à l'égal de nos industries, ils semblent sculpter notre monde, en constituer sa texture. Les musées ne semblent être voués à rien d'autre, tout comme nos livres, nos films, nos productions artistiques dans leur ensemble: tirer des formes intelligibles, dédiées à solliciter nos sens comme notre intellect, qui manifestent, disent, racontent, l'énigme familière et pourtant incroyablement opaque qu'est une vie pour elle-même.